Жизнь после Вероники

Жизнь после Вероники

Красный Зеленый Желтый. Беги, жди, стой. Все перепутано. Вязкий кадр, застревающий в зазеркалье звук, заблудившийся солнечный зайчик. Не бойся, девочка, он просто не для твоего взгляда. Отпусти. Ты чувствуешь чужое дыхание. Она - летучая рыбка, из обычности полета неожиданно ударившаяся о зеркало воды. Лёд. Всего лишь лёд. Девушка пела в церковном хоре. Пела не голосом. Ты слышала, ты плакала, ты знала, что Она умрет. Прости себе, ты не виновата. "Странное чувство, мне кажется, я в мире не одна". Просто тебя и её пишет не сказочник, а лаборант. У него жестокие руки, но такие красивые жесты. И он думает, что обжигая пальчик, девочка всего лишь обжигает пальчик. Когда же Она умерла, как русалочка лишившись магии голоса, ты обожгла легкие, и теперь невыносимо больно дышать. Даже осенними листьями. Даже ощущением единственности. Смотри на фотографию, у тебя нет прошлого, это даже не твое пальто. Кто же мёртв? Как пережить взгляд разбившейся об лед рыбки. Если этот взгляд изнутри в тебе. Щекочет кожу. Не дает спать. Притягивает безмолвные ночные телефонные звонки. И в этом молчании, и в старомодных очках лаборанта ты угадываешь чужую смерть. Девушка пела в церковном хоре. А ты.. ты - маленькая плясунья, тень от чьей-то тени, лунатик двух темных лун. Ты кстати так странно и случайно похожа на Цветаеву... А балерина ведь тоже умирает. Опасайся своего сказочника, зачем он дал тебе в руки шнурок?